Cuccolandia non è un posto, è un riflesso sporco dentro lo specchio rotto della penisola, un’italietta di mezzo, di sotto, di lato, ma mai sopra che si finge paese perché non può essere Stato o Nazione ma è un gigantesco centro commerciale dell’anima, dove la gente entra già morta e fa finta di scegliere, come nei supermercati della domenica, quelli con le luci al neon che sanno di carne scaduta e sogni evaporati. Un girone infernale con le aiuole decorative, l’inferno col wi-fi gratuito.

È fatta di città che si credono capitali del mondo solo perché hanno tre locali con i nomi in inglese e due murales antirazzisti finanziati dalle fondazioni bancarie, e di una provincia che marcisce con dignità agricola, tra le siringhe dei tossici e le pro loco che organizzano la “sagra della felicità condivisa”, mentre chi può se ne va e chi resta si consola col sushi all you can eat e il calcio minore.

È la patria del “vediamo”, del “poi ti faccio sapere”, del ’’fratè tranquillo risolviamo”, e dei problemi che non si risolvono mai: crescono, si sposano, fanno figli, diventano tradizione.

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